La Patria (Julio Cortázar)

Esta tierra sobre ojos

Este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles

Esta noche contínua, esta distancia.

Te quiero, país tirado más abajo del mar, pez panza arriba

Pobre sombra de país, lleno de vientos,

De monumentos y espamentos,

De orgullo sin objeto, sujeto para asaltos,

Escupido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,

Repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando

De babas y estupor canchas de fútbol y ringsides

Pobres negros.

Te estás quemando a fuego lento, y donde el fuego.

Donde el que come los asados y te tira los huesos.

Malandras, cajetillas, señores y cafishos

Diputados, tilingas de apellido compuesto,

Gordas tejiendo en los zaguanes, maestras normales

Curas, escribanos.

Centrofowards, livianos, Fangio solo, tenientes

Primeros, coroneles, generales, marinos,

Sanidad, carnavales, obispos.

Baguales, chamamés, malambos, mambos, tango,

Secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco, contraflor al resto.

Y qué carajo.

Si la casita era su sueño, si lo mataron en peleas

Si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva.

Liquidacion forzosa, se remata hasta lo último

Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía.

Te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña

Envuelto en la bandera que nos legó Belgrano,

Mientras las viejas lloran en el velorio y ande el muerto

Con su verde consuelo, lotería del pobre

Y en cada piso hay alguien que nació haciendo discursos

Para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos

Pobres negros que juntan las ganas de ser blanco

Pobres blancos que viven un carnaval de negros

Qué quiniela, hermanito, en Boedo,en La Boca

En Palermo y Barracas, en los puentes, afuera

En los ranchos que paran la mugre de la pampa

En las casas blanquedas del silencio del norte

En las chapas de zinc donde el río se frota

En la plaza de mayo donde ronda la muerte trajeada de mentira

Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking

Vice campeón del mundo en cualquier cosa en lo que salga

Tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas,

Tango, coraje, puños, viveza y elegancia

Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado

En lo mejor de la garufa, tangarifa a la hora de la autopsia

Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren

Y algo saldrá de este sentir

Hoy es distancia, fuga, no te metás, qué vachache, dale que va,

Paciencia

La tierra entre los dedos, la basura en los ojos

Ser argentino es estar triste

Ser argentino es estar lejos

Y no decir mañana

Porque ya basta con ser flojo ahora

Tapándome la cara

(el poncho te lo dejo, folklorista infeliz)

me acuerdo de una estrella en pleno campo

me acuerdo de un amanecer de Puna

de Tilcara de tarde, de Paraná fragante

de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos

quemando un horizonte de bañados.

Te quiero, país, pañuelo sucio, con tus calles

Cubiertas de carteles peronistas, te quiero

Sin esperenza y sin perdón, sin vuelta y sin derecho

Nada más que de lejos y amargado y de noche.

(en La Vuelta al día en 80 mundos)